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LA GUITARRA

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es intil callarla.
Es imposible
callarla.

Llora montona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible
callarla.
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.

Llora flecha sin blanco,
la tarde sin maana,
y el primer pjaro muerto
sobre la rama.
Oh, guitarra!
Corazn malherido
por cinco espadas.

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MEMENTO

Cuando yo me muera,
enterradme con mi guitarra
bajo la arena.

Cuando yo me muera,
entre los naranjos
y la hierbabuena.

Cuando yo me muera,
enterradme si queris
en una veleta.

Cuando yo me muera!

MEMENTO

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LAS SEIS CUERDAS

La guitarra,
hace llorar a los sueos.
El sollozo del as almas
perdidas,
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarantula
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.

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EN EL HUERTO DE LA PETENERA

En la noche del huerto
seis gitanas
vestidas de blanco
bailan.

En la noche del huerto,
coronadas
con rosas de papel
y biznagas.

En la noche del huerto
sus dientes de ncar,
escriben la sombra
quemada.

Y en la noche del huerto
sus sombras se alargan,
y llegan hasta el cielo
moradas.

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RETRATO DE SILVERIO FRANCONETTI

Entre italiano
y flamenco,
cmo cantara
aquel Silverio?

La densa miel de Italia
con el limn nuestro,
iba en el hondo llanto
del siguiriyero.

Su grito fue terrible.
Los viejos
dicen que se erizaban
los cabellos,
y se abra el azogue
de los espejos.

Pasaba por los tonos
sin romperlos.
Y fue un creador
y un jardinero.
Un creador de glorietas
para el silencio.

Ahora su meloda
duerme con los ecos.
Definitiva y pura
Con los ltimos ecos!

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LA MONJA GITANA

Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alheles
sobre una tela pajiza.

Vuelan en la araa gris,
siete pjaros del prisma.
La iglesia grue a lo lejos
como un oso panza arriba.

Qu bien borda! Con qu gracia!
Sobre la tela pajiza,
ella quisiera bordar
flores de su fantasa.

Qu girasol! Qu magnolia
de lentejuelas y cintas!
Qu azafranes y qu lunas,
en el mantel de la misa!

Cinco toronjas se endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de Cristo
cortadas en Almera.

Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.
Un rumor ltimo y sordo
le despega la camisa,

y al mirar nubes y montes
en las yertas lejanas,
se quiebra su corazn
de azcar y yerbaluisa.

Oh!, qu llanura empinada
con veinte soles arriba.
Qu ros puestos de pie
vislumbra su fantasa!

Pero sigue con sus flores,
mientras que de pie, en la brisa,
la luz juega el ajedrez
alto de la celosa.

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